栋废弃居民楼下看到了一辆白色丰田轿车，车牌号与吴正的车一致。

郑重带着人赶到的时候，那栋六层楼的废弃居民楼安静得像一座坟墓。

楼下的白色丰田车门紧锁，车里没有人，后座上有几个空的矿泉水瓶和一袋吃了一半的面包。

楼道的门敞开着，黑暗从门洞里涌出来，像一张张开的、无声的嘴。

郑重站在楼下，抬头看着那栋楼。

六层，每一层的窗户都是黑的，没有灯光，没有声音，没有一丝活人的气息。

他拿起对讲机，声音压得很低：“一队封锁前后出口，二队跟我上楼，注意安全，嫌疑人可能携带武器。”

手电的光柱在黑暗的楼道里晃动，照亮了布满灰尘的台阶和墙壁上脱落的墙皮。

脚步声在空旷的楼道里回荡着，一下，一下，像一颗在胸腔里跳动的心脏。

一层，没有。

二层，没有。

三层，四层，五层，都没有。

六层，通往天台的铁门半敞着，夜风从门缝里灌进来，吹得铁门吱呀吱呀地响，像有人在哭，又像有人在笑。

郑重推开了那扇铁门。

天台上的风很大，吹得他的衣领翻卷起来。

手电的光柱扫过天台的水泥地面，扫过那些废弃的太阳能热水器和破碎的瓦片，扫过天台的边缘——那里坐着一个人。

不是站着，是坐在天台的矮墙上，两条腿悬在墙外，身体微微前倾，像一个在悬崖边上平衡身体的人，稍有不慎就会掉下去。

郑重的手电光柱停在了那个人身上。

他看到了那件深色夹克，看到了那个中等身材的轮廓，看到了那张在金窟山行动中见过两次的脸吴正。

他的手电光照在吴正的脸上，那张脸苍白得像纸，眼睛红肿，嘴唇干裂，头发被夜风吹得凌乱不堪，像一个在黑暗中坐了很久、想了很久、挣扎了很久、终于做出了决定的人。

“吴正，你别动。”

郑重的声音不大，但每一个字都像是从喉咙最深处挤出来的，“你下来，有什么事我们好好说。

你犯的错，法律会给你一个公正的审判。

你不要做傻事。”

吴正没有动。

他坐在矮墙上，两条腿悬在墙外，目光穿过夜色，看着远方金柳市城区的灯火。

那片灯火在他眼里像一片正在燃烧的海，每一盏灯都是一朵火焰，每一朵火焰都是一个故事，每一个故事都跟他有关，又都跟他无关。

他在这座城市生活了二十年，从一个普通的刑警做到刑侦中队长，他抓过坏人，办过大案，立过功，受过奖，被领导夸过，被同事敬过，被老百姓谢过。

但他也收过钱，递过消息，出卖过信任，背叛过制服上那枚警徽。

他以为自己可以一直这样下去，两头讨好，两头不得罪，两头都拿好处。

但他没想到，这一天来得这么快，这么猛，这么不留余地。

“郑局，你别过来。”

吴正的声音很轻，轻得几乎被夜风吹散，但每一个字都清清楚楚，“我犯的错，我自己清楚。

我活不了，我活不成了。

金柳市的天已经亮了，但我走不出去了。”

郑重往前迈了一步，鞋底踩在天台的水泥地面上，发出一声轻微的摩擦声。

吴正的肩膀抖了一下，那不是因为冷，是因为恐惧，是因为一个人在知道自己无路可退的时候，身体替心做出的、不需要经过大脑同意的、本能的颤抖。

“吴正，你听我说。

你收了多少钱，替谁做事，交代清楚了，法院会酌情处理。

你不是主犯，你只是从犯，你还有机会。

你家里还有老婆孩子，你想想他们。

你走了，他们怎么办？”

吴正的肩膀抖得更厉害了。

他的嘴唇在发抖，眼泪从他的眼角滑下来，被夜风吹散，像一颗颗破碎的珠子消失在黑暗中。

他想到了老婆，想到了孩子，想到了那个每天早上都会在他出门前给他递上公文包的女人，想到了那个每次他加班到深夜回家时已经在沙发上睡着了的、手里还攥着玩具车的孩子。

他回不去了，从他第一次把消息递出去的那一刻起，他就回不去了。

“郑局，我求你一件事。”

吴正的声音突然变得很平静，平静得让人心里发毛，“告诉我老婆，别告诉孩子。

等孩子长大了，就说他爸在执行任务的时候牺牲了。

别让他知道他爸是个叛徒。”

郑重又往前迈了一步，这一次迈得更大，更急，鞋底踩在天台的水泥地面上发出的声音更重，更响。

他的手伸了出去，五指张开，像要抓住什么，像要拉住什么，像要从悬崖边上把一个人拉回来。

但吴正没有给他这个机会。